Всё правда, лучше нет уютных деревушек,
Старинных городков, красы и тишины,
Их замков и валов, их пляжей и церквушек –
Одно лишь портит их – они населены.
Когда б не жило там надутых и довольных,
Что спросят свысока, на кой мы к ним пришли,
Носителей кокард, шовенов добровольных,
Блаженных дураков, сынов своей земли,
Блаженных дураков, сынов своей земли!
Будь прокляты все те, что родиною были
На свет порождены и вам покажут враз
Музея оба три, и мэрию, и шпили,
Покудова глаза не выпадут у вас.
Везде они кишат, в Париже, Риме, в Сете,
Хоть в чертов Занзибар побег от них устрой,
Хоть сдерни ты в Монкюк – полно на этом свете
Влюбленных в землю-мать сынов земли родной,
Блаженных дураков, сынов земли родной,
Блаженных дураков, сынов земли родной!
Песок, куда башки их страусы втыкают,
Песчаней всех песков, отборный и златой,
А коли пузыри их дети выдувают,
То в каждом пузыре пребудет дух святой.
Столь вознестись главой не всякий успевает,
Как эти молодцы устроиться смогли –
Помет лошадок их считай благоухает
Блаженным дуракам, сынам своей земли,
Блаженным дуракам, сынам своей земли!
Родиться в их краю не каждому даётся.
Что ж, можно пожалеть бедняжек остальных!
Родились где пришлось, живут уж где живётся,
Бывает, не везёт. Восплачем же о них.
Когда ж гремит набат и в норке не укрыться,
Все как один умрут за милый дом вдали,
На варваров пойти, об варваров убиться
Блаженным дуракам, сынам своей земли,
Блаженным дуракам, сынам своей земли!
Ах Господи, сколь жизнь была бы сильно краше,
Когда б таких подстав Ты не устроил нам,
Когда бы не встречать повсюду в жизни нашей
Сынов родной земли, ну, местных, как их там!
Но вдруг из небытья придурков вечных этих
Нарочно ты призвал, чтоб верить мы могли
В возможность Твоего небытия на свете –
Блаженных дураков, сынов своей земли,
Блаженных дураков, сынов своей земли!