ерунда, Стихи

Птичка божия не знает
Ни заботы, ни стыда.
Поутру она вставает
Черт-те, в общем-то, когда.
 
И добро бы глас еённый
Лился в уши ей самой —
Гордый, хищный, разъяренный
Он несётся над землёй.
 
И трясется рыцарь бедный,
Набивая в уши плащ,
С недосыпа сизо-бледный,
Даже к мести негодящ.
 
Горе! Малый я не сильный,
Чую, близок мой конец.
Доконал меня дебильный
Утра доброго гонец.
 
Солнце красит нежным студнем
Где дотянется вокруг.
Просыпается с полуднем
Даже мерзкий бурундук.
 
Злобный гларус, что смеёшься
Над его режимом дня?
Ты добычи не дождешься,
Он живей тебя-меня.
 
Щас он будет подниматься,
Мыться, бриться, похмеляться
И с реальностью справляться
Без особого труда,
Потому что высыпаться
Нужно, братцы, иногда!
Стихи

Кто знает, что думают мертвые, когда они снятся живым?
Листая, как карточки стёртые, картинки внутри головы,
С трудом выбирая из образов, где можно остаться вдвоем,
Кропают шифровку из космоса, надеясь, что верно поймем.

Кто знает, что чувствуют мёртвые, когда нам без них тяжело?
Какие им свитки развернуты, легко ли смотреть сквозь стекло,
Взывая к живым о немереном, о кладе везде и во всём,
Который мы мнили потерянным, а сами с собою несём.

Когда-то мы были свободными, без мертвых за нашей спиной.
Чем дальше, тем больше их воинство. Слышней голоса за стеной.
Приснись, повторяешь все глуше ты. Но честно звучит через раз —
Живых нас, живые, послушайте. Пока мы еще среди нас.