Hainaut-Constantinople, Raimbaldo, Стихи

Как в позапрошлой жизни мне говорила бабуля:
Хочешь поплакать — поплачь, когда все уснули.
Сон и дорог, и хрупок, разладишь — так не принудишь,
Хочешь поплакать — поплакай, где других не разбудишь.
Раз уж решил поплакать — поплачь обо всем и сразу,
Чтобы не плакать потом еще два или три раза,
Чтобы зараз отплакать: в Лаворе, скажем, войнушка,
А у маленькой Жанны, к примеру, больное ушко,
А где-то во Фландрии голод, и лето не будет хлебным,
А горе само не отплачется, тут наши слёзы потребны.
 
Бабушка дело знала, много откуда бежала,
Мелкую мамку таскала, трудно ее рожала,
Скольких похоронила, скольких не удержала —
Бабушка дело знала. Плакать мне не мешала.
 
То-то и научила.
Я ведь теперь-то рыцарь,
Рыцарю не пристало слезами чуть что залиться,
Рыцарю не пристало, что дозволено человеку…
Но сердце мое привычно выпрыгивает на реку,
Там и в траву ложится, там и собой давится.
 
И вот, обо всем и сразу. Порой мы все безответны,
Порой мы все бесприютны, с небес почти незаметны,
И наши собаки и кони, и сломанная игрушка,
И чьё-то больное ушко, и как нас всех наебали,
И похоронили Умберто, и очень давно не спали,
Война для меня как платье,
Найдите сорок отличий…
Но как же ты все же могла-то оставить меня, Беатриче.
3-я мировая, Стихи

Не вылазь. Не слейся. Не говори.
Ничего не пиши в экран.
Дорогие, милые волхвоцари,
Вы пришли из далёких стран.
 
Вы не знаете, как оно тут у нас,
Не росли средь этих камней.
Поклонение — дело, но не сейчас,
А сейчас тишина важней.
 
На толпу Ион тут хватит китов,
За китами родина вся.
Вам не надо спрашивать у ментов,
Где чудесный Царь родился.
 
Вы Его подставите. И семью.
И до кучи — толпу мальцов.
Заберите обратно звезду свою,
Уходите, в конце концов!
 
Он родился тихонько. Он будет жив,
Не палите Его, молю.
Ладан-деньги давайте, смирну в прилив,
Слава Ироду-королю.
Hainaut-Constantinople, Raimbaldo, Стихи

Когда она сказала — уйди, то это было больней,
Чем все кривые мои пути, чем сотни палок-камней,
Чем под Мессиной проклятый дрот, под Кватро удар копья
И даже чем страшный этот поход,
Великий поход, бесславный поход,
В котором и сгину я,
Но сызмальства крестный науку мне полезную преподал:
Мол, на войне оно как на войне,
Но каждый сам себе на коне
И сам себе генерал.
«Когда послали тебя — ступай, там что-нибудь впереди,
Но только виду не подавай, насвистывая иди,
На нитке болтается — оторви, а то больнее рванет,
И даже от пенделя нелюбви возможно лететь вперёд».
 
Я все запомнил, я не туплю, я с грустью давно знаком,
Да вот треклятое «не люблю» засело в груди древком.
Когда послали тебя — ступай: насвистываешь, идёшь.
Иди, посланник, куда-то в рай,
Древко из раны не вынимай,
А то как дурак помрешь.
 
Ношу я белую грусть мою, как нищий свою нужду,
Однако ж вида не подаю, насвистывая иду:
Мол, все равно, была — не была,
Стащил пару яблочек со стола —
И баста, тому и быть,
В надежде выгрести, ojala,
На тихий голос: «Я соврала.
Ну как тебя не любить».
Стихи

Под грифом «Секретно»
Жил маленький сычик,
Исполненный всяких
Дурацких привычек.
К примеру, имел он
Привычку Глядеть.
И Всё Подмечать,
И Тихонько Гудеть:
«У-хуу! у-гу-го!
Не боюсь я никого!
Всех пугаю я ночами,
Грозно двигаю плечами,
Чтобы все скорей бежали
И меня не обижали:
Я Athene Noctua,
Всем понятно, pourquoi:
Я и мудр, и сычен,
Всех пугать привычен!»
 
Он сыч самый грозный,
Он в перья одет,
Он знает серьёзный
И важный секрет:
Когда вы недужны,
Когда вы контужены,
Когда бременами
По горло загружены,
Когда так и тянет
Ударить с плеча —
Всего-то вам нужно
Погладить сыча.
Заместо и жертвы,
И всесожжения,
В любом непонятном
Вещей положении,
На трезвую голову
И сгоряча —
Погладьте сыча.
Погладьте сыча!
 
Известно пророчищу
Ветхозаветному,
И графу дискретному,
И грифу секретному —
Когда вызывают
По скорой врача,
Когда выбегают,
Крича-клокоча,
Когда не давают
От рая ключа —
Погладьте сыча!
Погладьте сыча.
И будет проход вам
Меж Сциллов и рифов,
И золото грифов,
И золото Сниффов,
И радостей тыща
С расклееньем ласт,
Коль скоро сычище
Погладиться даст.
 
Любому с добавкой
Захочется жить,
Когда кукумявка*
Согласен дружить.
Одна только санкция
Есть у сыча:
Дружить не хотеть,
Отвернуться, бурча.
Все бойтесь сычищу!
И все уважайте!
Пугайтесь его,
А его не пугайте,
И будет вам счастие,
Много-премного,
Прощенье от Бога,
И скатерть-дорога,
И добрые люди,
И пир-магарыч,
Когда с вами будет
Поглаженный сыч.
 
 *сычик (бг)
3-я мировая, Стихи

Мы не могли предположить.
Никто не мог.
Но надо дальше как-то жить,
Помилуй Бог.
 
Ведь только что купили печь
Микроволновую…
Почти что новую!
Куда ж нам плыть, куда ж нам бечь?
Ведь мы же клёвые,
 
Ведь мы обычный годный люд,
Безвредный, тихий.
Нас парил только Абсолют,
А также книги,
А также чем платить за свет,
Детсад на марше,
И как бы выкроить обед —
И фрикаделек, и котлет
Из пачки фарша.
 
Была проблема, что не сплю
Три пятых ночи.
Была проблема, что люблю,
А он не очень.
К чертям такую благодать
Про смену темы:
Все это были, вашу мать,
И не проблемы!
 
Не первый раз такая хтонь,
Что рады черти:
Вкруг нашей Трои ходит конь,
Набитый смертью.
Читаешь список кораблей —
Нет ничего его старей,
А также гаже.
Матросов не вернуть назад,
И не прощу, и не простят,
И я — себя же…
Кто ищет пафос этих дней
В подобной лаже,
Кто из правит из дерьма елей,
Одной монетки в пять рублей
Не стоит даже,
 
Но он ведь тоже человек,
Помилуй Боже.
Ты вывозил который век,
И здесь поможешь?
 
Из банки сайры и галет
Управим брашно,
Люблю тебя, мой светлый свет,
С тобой не страшно.
Неважно это? Ну уж нет.
Лишь это важно.
3-я мировая, Стихи

О бойся бармаглота сын сидящего в кремле
Всяк не дождавшийся седин ему как крем-брюле
Сожрет и сыто отрыгнет и скажет дайте два
Кого как звали — не гребет, мы все ему — трава.
 
Бывали хуже времена но не было коней
Да и сейчас их ни хрена ни в схватке ни над ней
А вот когда б вскочить в седло — и прочь отсюда вскачь
Туда где сытое мурло не пьёт как воду плач.
Но веришь, кони в мире есть, осталась пара штук,
И каждый нам благая весть, и брат и лучший друг
 
Как все же тягостно сойти с ума не целиком
Пытаться фенечки плести, ходить за молоком
Сводить концы, держать края и видеть что в окне
Трансвааль Трансвааль страна моя ты вся горишь в огне
Трансвааль Трансвааль страна моя не будет мне другой
Но я готов и без страны и в пламя ни ногой
Потом напишут что не там Германия была
А где была — не знаю сам: как Нуменор сплыла.
Я не хочу тебя в огонь — смотри-ка, крошка Ганс,
По небу скачет белый конь, он наш последний шанс.
3-я мировая, Стихи

Младенцы Вифлеемские, скажите мне, народ,
Вам было легче от того, что Ирод не пройдёт?
Когда от тёплых матерей пускали вас в расход,
Вам стало легче от вестей, что есть другой комплот,
Что вы не просто плоти пясть, что вы оплот и щит,
И что Спасителю не пасть, поскольку Он укрыт
Стеною ваших малых тел, отдЕлен рвом кровей,
И среди сонма малых дел нет вашего правей?
 
А ты, младенец, мог бы стать художником, скажи,
А ты бы мытарем — плевать, работка не по лжи,
Найти хорошую жену и подрезать лозу,
И петь ночами на луну, и выпасать козу,
А если сложится когда (наверное, потом),
Ты мог бы бросить невода и топать за Христом.
 
А ты, младенец, мог бы стать, к примеру, ситарист,
И вифлеемский рок играть, а может, модный твист,
И все девчонки бы гурьбой бежали на успех,
А ты бы был самим собой и целовал не всех —
А только тех, кого хотел, автографы даря.
Но дела нет до этих дел у вашего царя.
 
И не расскажешь ты вовек под смертною луной,
Что он же просто человек, и человек дрянной,
И отчего имел он власть твою обрезать нить,
Когда он просто плоти пясть — уже не объяснить.
 
Кто вспоен чёрным молоком, тому возврата нет.
Сейчас стеснительный солдат кому-то гасит свет.
Он после скажет: был приказ, а я и не хотел.
Я честно не был против вас, я просто не у дел,
Я шел-дурак-куда-пошлют, ну хоть и в Вифлеем,
Не знаю, что я делал тут, не знаю и зачем
 
Вот, Маргарита, прядь твоя, пшеничная волна,
Вот, Суламита, прядь твоя, прохладна и темна,
Что пряди ваших сыновей? Светлы-темны ли в мать?
Как много надобно кровей, чтоб истину понять?
И эти пряди здесь-сейчас навеки перевив,
Я умоляю всех из вас —
Останься, милый, жив,
Я воспеваю тех из вас,
Кто завтра
Будет
Жив.
Hainaut-Constantinople, ерунда, Стихи

Я души спасенья чаю,
Быстро в церковь прибегаю,
Но священник от меня
Убежал как от огня.
Я за свечку — свечка в печку!
Я скорей за часослов —
Он же шмыг! И был таков.
 
Вдруг из тьмы исповедальни,
В довершенье прочих бед,
Вылезает кто-то сальный,
В рясу ветхую одет.
— Ах ты, гадкий, ах ты, грязный,
Ты без исповеди сколько?
Ты нечистей сатаниста,
Весь в грехах, подумать только:
У тебя и тяга к блуду,
У тебя и гнев повсюду,
У тебя так много лени,
Что дивятся и тюлени,
А тюлени, а тюлени
Всех ленивей из зверей!
Исповедуйся скорей!
 
Всяким утром спозаранку
Исповедуются франки,
Фландрцы, немцы, провансальцы,
И ромеи, твою мать!
Ты один с душою грязной
Прешь во храм, в грехах погрязнув,
И бежит от опоздальца
Вся господня благодать.
 
Я — Великий Исповедник,
Знаменитый Монсиньор,
Перед Господом посредник
И тевтонцев Командор!
 
Надо Таинств приобщаться
По утрам и вечерам,
А презренным
патаренам —
Стыд и срам!
 
Если топну я ногою,
Зычно крикну — грешник тут!,
Сей же миг сюда толпою
Инквизиторы вбегут,
И залают, и завоют,
И ногами заскребут,
И тебе, наш брат презренный,
Почем зря люлей дадут —
Прямо в Сену,
Прямо в Сену
С головою окунут!
А ордалия водой —
Это тяжко, сын ты мой!»
 
Вдруг приходит самый лучший,
Мой любимейший легат.
Говорит: «Сынам заблудшим
Наш Господь особо рад!
Так что, отче, не рычите
И ногами не стучите,
Покаяние примите —
И спасется наш собрат!
 
Покаянье жизнь наладит,
Все грехи его загладит,
Будет снова Жан-Батист
Чист, чист, чист, чист!»
 
Как пустился я скорей в конфесьонал,
Все грехи свои поведал-рассказал.
 
Тут Великий Исповедник,
Знаменитый Монсиньор,
Слова Божья проповедник
И тевтонцев командор
Трижды крикнул «Аллилуйя!»
И, лобзая, говорил:
 
«Вот теперь тебя люблю я,
Вот теперь тебя хвалю я!
Наконец-то ты, строптивец,
Монсиньору угодил!
Надо Таинств приобщаться
По утрам и вечерам,
А презренным
патаренам —
Стыд и срам!
 
Да здравствует таинство чудное,
Да сгинут все помыслы блудные,
И злоречье, и лень,
И уныния тень!
 
Давайте ж молиться, поститься,
На милостыню не скупиться,
Во храме, в дому, на осаде,
В плену и в тюрьме, Бога ради —
В Париже, в Лиможе,
И в Заре, блин, тоже,
В стенах и вне стен —
Господу слава, Amen.
3-я мировая, Стихи

Какая-то украинская Саманта Смит
По имени например Оксана Коваленко
Еще верящая что люди все в целом нормальные,
Ну, если не спятили, и в целом хотят нормального —
Гулять, обниматься, учиться, плясать, рисовать картинки,
И на речку, и собаку завести, а еще и рыбок —
 
Пишет письмо: здравствуй, дяденька Путин.
Ты взаправду хочешь нас всех убить?
Но зачем? Чтобы что? Чтобы сел на престол
Какой-нибудь твой чёрный полковник в усах,
Чтобы папа мой вынул из сарая ружьё,
Чтобы мама брусчаткой запаслась, керосином,
Чтобы старая бабушка взяла старые вилы,
Чтобы полковника тоже убили?
 
Его же никто тут ни за что не полюбит,
А у тебя нет столько солдатиков, чтоб они всё шагали, шагали,
Ни о чем не спрашивая, стреляли из стрелялок,
Убивали и мёрли, убивали и мёрли еще лет десять…
Они, конечно, сволочи, но могли бы быть люди.
Неужели ты просто любишь, когда убивают?
Может, проще будет самому застрелиться,
Если уж тебе так нравится смерть?
 
Ответь, дяденька Путин: ты взаправду чудовище —
И таких вас там много, и все с тобою согласные,
Или я просто чего-то не понимаю по юности,
И все это сон, и мы скоро проснемся,
И дом мой на месте, и подружка моя из Питера,
Как обещала, приедет в гости в июне?
 
И пресс-секретарь, прочитавши письмо,
Которого, разумеется, адресат не увидит,
Садится и пишет в ответ: не грусти,
Дорогая Ксюша, когда все ваши сдадутся,
Когда город и дом твой рассыплются прахом,
Когда все перемрут, станет много светлее,
И мы пригласим тебя приехать в Москву,
Мы скатаемся в парк культуры и отдыха,
Ты увидишь, что мы тут совсем не чудовища,
У нас очень много культуры и отдыха,
И женских прокладок, и памперсов даже,
И вкусных бутербродов, не чета макдаку,
И запчастей самолетных, и сотовых телефонов,
И вовсе не страшно. Вообще не страшно.
 
А потом он кусает авторучку за хвост
И приписывает: прости. Это все неправда.
На самом деле у нас тут правда чудовище.
Но мы не понимаем, что с этим делать.
Когда оно вами подавится, примется за нас.
Передай своим маме, бабушке, папе —
Не сдавайтесь. Все равно ни за что не сдавайтесь.
 
И с улыбкой спокойной запечатывает письмо,
Ставит штамп канцелярии президента
И кидает конверт в ящик для супербыстрой почты,
И с чистой совестью идёт стреляться:
Хоть что-то успел.
3-я мировая, Стихи

Были бы глаза, а слёзы найдутся.
Были бы дома, а бомбы найдутся.
Был бы Рокамболь, а море найдётся.
Был бы корабЕль — а айсберг найдётся.
 
Были б мы с тобой попозже родившись,
На любовь и жизнь друг для друга сгодившись,
Мы бы вот тогда бы поплакали тоже —
Как же было можно так, милый Боже?
Как над книжкой плакать, росою прольётся —
Были бы писатели, сюжет-то найдётся.
 
Были бы живые, а смерть-то найдётся.
Была бы Красна Шапочка… А волк не дождется.
Вырастет девчонка, звать Марианна,
И на баррикады от волков окаянных.
Вырастет девчонка, всё переможет,
Никакого волка не пустит на ложе.
 
Был бы только Тёма, коль Жучка в колодце.
Были бы живые, любовь-то найдётся.
Было б что терять — потеряли бы точно.
Был бы только замок — и есть, да песочный.
Было бы лодчонок, а волна-то подкинет.
Был бы только Бог, а суд не преминет.
Сами же, всё сами. Да как же не стыдно?
Было б только небо, а с неба всё видно.