Месяц: Февраль 2020

Honfroy de Toron, Стихи

Такие дела — от зла убежав,
Мы влипли в худшее зло.
И мы были правы, а враг не прав,
Но это не помогло.

На камне не вырастет ничего,
Ему не до перемен.
Но сердце из плоти — да ну его,
Попросим камень взамен.

Он молчаливый и не болит,
Его я не расколю.
Не плачьте, мама, что я убит.
Бывает. Перетерплю.

Свои не нарочно сожгли наш дом,
Мне просто не повезло.
Бывает, кого-то ставят в пролом,
А дальше — само пошло.

С воды мой мир утонет в тени —
Ни берега, ни огней.
В Святой Земле оно искони,
Что свой чужого страшней.

И кто теперь меня обвинит,
Что время взяло отсчёт.
Гонец из Пизы — как Вечный жид:
Всегда к кому-то идёт.

Каких оград ни строй на меже,
Им долго не простоять.
Гонец из Пизы вышел уже,
До Акры ему лет пять.

Honfroy de Toron, Стихи

Смерть, ну и где твое жало? А вот оно.
Вот оно, остро отточено, холодно,
Вот оно цель нашло, глубоко вошло,
Даже дыхание Божье не помогло.

Что-то действительно отнято, не вернуть.
Где же наш сокол, указывавший нам путь,
Где же победа наша — наш прежний свет,
Где же Христова — победа из всех побед?
Где же и самые мы, если ты — один?
Кто побеждён, тот больше непобедим.

Камнем в пустыне стань же, сердце моё.
Душу свою спасавший губит её.
Сердце твое дрянное — мутная взвесь.
Что же оно плотяное, всё еще здесь,
Что это в нём шевелится, словно плод
В чреве беременной, что это там растёт
И почему ты не умер, когда так мог?
Слушай, мне всё же кажется, это Бог.

Нет, не прекрасный Бог, как ты знал Его,
Каждое слово которого — торжество,
К коему каждая птица летит спастись,
Тот, кто тебя выводил на простор и ввысь:
Это убогий Бог людской нищеты,
Бог этих плачущих, жалких, таких, как ты,
Бог предаваемых, брошенных и ничьих,
Битых. Убитых. Веришь, даже и их.

Что же, теперь ты знаешь Его и таким.
Он говорит: Я тот же. Поговорим.

Стихи

Псы хороши и благи, бакенбарды их широки.
Псы бесконечно просты и этим к Богу близки.
Псы целуют вам руки без малейшего раболепства.
Псы демонстрируют уд без малейшего непотребства.
Псы — это Божьи киники, клоуны и лекаря.
Псы примиряют хозяев и не обижаются зря.
Даже на тверди небесной востребован песий труд —
Два пса Святого Иакова зимой небеса стерегут. *
Псы способны грешить (не у всех такие таланты),
Но после умеют стыдиться и каяться, как флагелланты.
За безусловной любовью опять же пожалуйте к псам.
Сначала спаси собаку, а дальше спасёшься сам.
Это стихотворение, конечно, проплачено псами.
Вон они — важно кивают и шевелят носами.

 

  • В католической традиции созвездие Ориона именуется Святым Иаковом (а Млечный Путь — Дорогой св. Иакова, и, соответственно, Большой и Малый псы туда же
Стихи

 

Говорит: как хочу подарить тебе кольцо,
Золотое кольцо, с ярким камешком кольцо,
Чтоб сверкало оно, чтобы радовало взор,
Чтобы всем говорило, как я тебя люблю.

Отвечает: да полно, не надо мне кольца,
И хотелось бы кольца, да пока не до кольца,
Да и что в том кольце, лишь металла полоса,
Упадёт оно с руки — будто не было его.
Есть у нас, милый друг, на картошечку с тобой,
Запечем ее в печи, будем радоваться.

Так и жить бы всегда, да хотя б и без кольца,
Без начала, без конца, жизни радоваться,
Просто так ссорить-ся, быстро-быстро мирить-ся,
Каждый день да улыбаться для небесного Отца.

Да придет сука смерть, непременно разлучит,
Прямо к бабке не ходи — как и всяких, разлучит,
Но коль верим мы не зря, разлучит не насовсем,
А зачем бы это всё, раз оно не насовсем?
Колокольчик звонит, а потом и отзвонит,
Но зачем-то же он был, раз так весело звонил.
Вот вся вера-то моя: разлучит, да не совсем.

Есть колечко у тебя — ты продай его за грош,
Богу свечку поставь, потеряешь — и найдешь.
Ярко свечечка горит, что ушло — то в свет ушло,
Непременно догорит, но пока при ней светло.

Honfroy de Toron, Стихи

++

Когда ты вызываешь огонь на себя, не дивись, что он будет горяч.
Это в книгах красиво, а в жизни — дерьмо, это древний проверенный плач.

Когда ты прикрываешь собою свой мир, ожидай быть прошитым насквозь.
Даже маленький мир целиком не прикрыть, был один лишь, кому удалось.

Хочешь важное место занять за столом — станешь хлебом на этом столе.
Ты себе нацепил на одежду мишень, отчего же дивишься стреле?

Но покорно выходишь, как Лазарь, вперёд, больно щурясь — от света отвык.
Ты опять проиграл. Ты опять идиот. Поздравляю тебя, ученик.