Повезло нам, что ли, что мы всё живы,
Мой дружок бесценный, мой рыцарь.
Столько было способов неполживо
Так и эдак накрыться.
То ли Бог нас как-то особо любит
(Впрочем, мёртвых любит не мене).
То ли просто мы полезные люди,
Песни делаем, а не пени.
И восходит день, и ложатся тени,
Каждый день — посрамленье чёрту.
Успокой меня, Господи, что не мене
Любишь наших мёртвых.
Что они у Тебя не в корнях цветочных,
А у самого сердца дышат.
Мы за них поживем, вот это уж точно,
Но пускай расслышат.
Хорошо нам здесь, мы построим кущи
Для Тебя и пророков.
Мы к Тебе с приветом, на смерть идущи —
До неё далёко? Далёко.
Просыпаешься утром — смотри-ка, здесь мы,
Как ни странно, оба.
Значит, время снова петь свои песни
Про любовь до и после гроба.
Мы опять приветствуем — Аве, Аве,
И в любую сторону света —
Ты везде Свои форпосты расставил,
Будто кроме Тебя ничего и нету.