Осень, туман и дождь.
Кристофер Робин спит
И смотрит, как под кустом
Кто-то хороший такой
И незнакомый пока —
Вот бы такого и мне —
С маленьким хохолком,
С кисточкой на хвосте —
Сидит себе, жжёт костерок
И потихоньку поёт:
«Что же такой я за зверь,
Что я делаю тут в лесу,
Ведь у меня же нет
Ни клыков, ни когтей,
Только голос и взгляд,
Видящий красоту и печаль,
И ни то ни другое никак
Не умеющий видеть без слёз.
Красивый осенний лес,
Печальный осенний лес… «
— Приди, — бормочет мальчик сквозь сон,
Я так о тебе мечтал!