Есть, Раимбальдо, такие люди —
Они родителей любят.
Видеть хотят, скучают и чают
Слышать, когда отвечают.
Голосом отчим дела решают,
Маминым — утешают.
Носят фамилью по доброй воле,
«Мама», кричат от боли.
Снами в минувший дом уплывают,
Колыбельные напевают
Сами себе, чтобы вспомнить о свете —
Когда ты еще не в ответе
Ни за себя, ни за всё, что в деле
За пределами колыбели.
Что ж ты, уродец такой убогой,
Кроме «Прошу, не трогай»
Не сохранил для родной-то крови
Иной никакой любови?
Всю раздарил чужим на чужбине —
Проку в подобном сыне,
Пишущем с моря тряской рукою —
«Просто оставь в покое».
С малой припиской — люблю, целую.
До встречи, аминь, аллилуйя.
Вот, запечатай в бутыль — и в воду:
Катится мир твой к исходу,
Ты примиришься с родиной малой,
Но не сейчас, пожалуй.
А письмецо пусть плывёт по волнам,
Божьей любовью полным,
Будто в любовь от любви приходящий
Ты не совсем пропащий.
Пусть уплывает в стеклянном конверте,
Встретитесь после смерти.