Трансвааль, Трансвааль, страна моя!
Ты вся горишь в огне!
И всюду хливкие шорьки
Пыряют по стране.
Сынов всех девять у меня,
Троих уж нет в живых,
А с Бармаглотом борются
Шесть юных остальных.
Мой младший сын, тринадцать лет,
Просился на войну,
Но я сказал, что нет-нет-нет,
Малютку не возьму:
«О, бойся Бармаглота, сын!
Он так свирлеп и дик!
А в глуще рымит исполин —
Злопастный Брандашмыг!»
Но взял он меч и взял он щит,
Как был отбит обоз,
И к нам под дерево самшит
Ползком патрон принёс.
И он в пороховом дыму
Дошёл до наших рот,
Но в спину клык вонзил ему
Проклятый Бармаглот.
Так час упал совсем крутой
На родину мою,
Но, светозарный мальчик мой,
Хвалу тебе пою!
И пусть пыряются шорьки,
Трава раз-два горит —
За кривду Бог раздаст пинки,
За правду наградит.