Потом приходит, всё приходит —
и благодарность, и любовь,
Когда у папиной могилы
стоишь один, как идиот.
И если мир, как боль, проходит —
зачем же в травоньке любой
Так много Бога, Боже милый,
что сердце плачет и растёт?
А есть ещё, к примеру, люди —
все носят смерть в своей плоти,
Но как река несётся к устью,
несутся рысью как-нибудь,
И так желают, верят, любят,
себя пытаются спасти,
Справляясь с невозможной грустью,
заложенной в любую грудь.
Зачем же, папа, и когда же
у нас все сделалось не так?
Как оставлял, так и оставлю,
сольюсь, как быстрая вода.
Бывают вечные пропажи.
Бывает, некто сам дурак.
Но я вернусь и всё исправлю.
Сказал бы кто ещё — куда.