В небе сияет золото дня,
А Беатриче послала меня.
Добрый маркиз прикупил мне коня.
А Беатриче послала меня.
Завтра под Зару, а там беготня…
А Беатриче послала меня.
Мир перекроен на новый манер,
Птицы крестовые клином галер
Нашим маршрутом летят, гомоня,
А Беатриче послала меня.
Если б меня не послала она,
Сколь бы была выносимей война!
Было б уместней грустить о войне,
Гробе Господнем и суке-судьбе,
А не о лесенке в дальнем окне,
А не о ней и себе.
Надо бы думать о чем-то другом
Или кого-то назначить врагом,
Чтобы он, гадина, был виноват,
Что меня больше позвать не хотят,
Не позовут, не хотят.
Пусть виноваты война, сатана,
Но не она, не она!
Блещет стальная вода за бортом.
Как-то когда-то воскресну потом.
Перетряхнусь, соберусь из кусков,
Снова сбегу от плетей и оков,
Мир разглядев и себя сохраня,
Хоть Беатриче послала меня,
Сам напишу себе — иль не поэт —
Новую песенку с новым началом,
Что не она. Не меня. Не послала.
Было не так оно, нет.