Ах, ответь мне, Бог-Отец,
Отчего кругом пиздец?
Где война, где просто рак,
Где сидит в Кремле мудак,
Будто мало людям бед —
Заведется людоед!
Будто мало им болезней —
Очень трудно быть полезней,
Вечно нужно выплывать.
Что за хрень, едрена мать?
Убери свободу воли,
Чтоб поменьше было боли,
Чтоб такая темнота
Не ломилась в ворота,
Чтоб никто меня не бил
Ни лопатой, как Антошка,
Ни по лбу железной ложкой,
Чтобы Ты меня любил!
Или, Отче, я и сам
Всем на свете не бальзам?
Не заткну собой все дыры,
Не прикинусь розой мира,
Или я и сам кривой
Глупой бедной головой,
Но кому-то ведь и свет я,
И дружок я, и поэт я,
И какой уж в мире есть —
От Тебя для прочих весть,
И немножко я могу,
И кому-то помогу?
Отвечает Бог-Отец:
«Верно понял. Молодец.
Посмотри на бегемота,
Я его создал, как тебя.
Он и делает свою работу —
Бегемотит, бегемотство своё терпя.
Вот и ты побегемоть,
Для того тебе и плоть.
Ну же, Ницше-брат, не бойся.
А если Я умру, ты не беспокойся.
Ненадолго Я умру.
Просто потерпи, станет легче к утру».