— Мне скучно, бес.
— Мне тоже скучно, Фауст.
Ты не поверишь, как заколебались
Мы, бесы, с вами, скучными людьми.
Все под копирку, получай-прими.
Хоть кто-то б выдал нечто поновее —
Не про войну и славных Маккавеев,
Которые постольку хороши,
Поскольку всех убили от души.
Вопрос квартирный их испортил только,
Где чья коробка, где какая полька,
А где уже прекрасная полячка,
На выжженной земле и враскорячку,
Где будут русский, немец и поляк
В руинах синагоги краковяк
Плясать под музыку святого Витта.
Что не́ жило — не может быть убито.
И размножаются они уныло —
Сперва у них по улицам ходила
Большая крокодила, а потом
Вся улица похерилась крестом.
Мне скучно, Фауст. Развлеки меня,
Одно и тоже вечность ото дня,
Порою встретится поинтересней —
И тот обычно погибает с песней,
Занудной песней, что кого-то мучил
Лишь потому, что очень невезучий
И мучил от унутренней тоски.
Вот ты меня хоть как-то развлеки.
Ты любишь Грету? Бей, беги или замри,
Собрав себя дрожащего внутри,
Или придумай новенькое что-то,
К примеру про любовь, морковь, заботу,
Вот просто про любовь. Устрой-ка мне ликбез.
Я посмотрел бы. Я же просто бес
И ничего не знаю о любви.
Давай, немножко сердцем поживи,
Ища, мечась, немотствуя, скорбя!
— Уйди, с тобой ещё скучней, чем без тебя.