ерунда, Стихи

Сижу за решеткой в темнице сырой,
Попавший в темницу орел молодой.
Туда я не рвался совсем никогда,
Но вот ведь какая случилась беда,
И с каждым ведь может.
Помилуй нас Боже.
 
Мой бывший товарищ, махая крылом,
Кого-то другого клюет под окном.
Клюет, и бросает, и смотрит в окно,
Как будто бы занят и мной заодно.
Зовет меня взглядом и криком своим
И вымолвить хочет: «Давай замутим!
 
Мы вольные птицы; давай, брат, опять
Я буду тебя безотказно клевать!
Летим, где синеют морские края,
Туда, где гуляем лишь ветер… да я!..»
…Спасибо, но нет.
Таков наш ответ.
3-я мировая, Стихи

Когда я смотрю
На нынешние фотографии
Я очень боюсь
Увидеть там знакомых
Что это не чья-то просто рука
Из-под завалов
А это рука Марийки
Что я ее узнаю
По маникюру в крапинку
 
Что это не чья-то просто нога
Вся переломанная
А это нога дяди Стуся
И я ее узнаю
По джинсам в смешную заплатку
В виде трилистника
Которую мы пришивали
В походе где порвались штаны
Но не порвалась наша жизнь
 
Что это не чья-то просто могила
Что это не чей-то просто дом
Что это не чья-то просто бабушка
Что это не чья-то просто собаченька
А твоя твоя и твоя и моя
Что это не чье-то просто лицо
Веселое даже счастливое
На фоне обломков дымящихся
 
А это лицо Витька
С моего двора с каруселями
Мы с ним строили снежную крепость
Потом правда было дело
Он пытался меня изнасиловать
Но сам испугался
В глаз получил и просил не рассказывать
Но это же дело прошлое
Ведь мы же в целом хорошие
 
Кого ты насиловал там, Витёк
Прошу тебя не рассказывать
Прошу тебя не показывать
Я глазки тряпкой заматываю
Я никогда не смотрю теперь
Не смотрю ничьи фотографии
Ведь это же дело прошлое
Минута назад уже прошлое
Ведь мы же в целом хорошие
 
Да только сами вот смотрятся
А глаза и не закрываются
Смотрят сквозь тряпку без устали
И во сне не закрываются
Показывают фотографии.
 
Вы думали, ад — котельная.
А это же просто выставка.
Большая одна фотовыставка.
ерунда, Стихи

(Глубокой осенью в тиши
Возьми перо и запиши.
— Хорошо. Если я до того времени не забуду)
 
В записке к людям как-то раз
Я объявил: «Вот мой наказ».
И вскоре (через сорок лет)
Я получил от них ответ.
 
Вот что они писали Мне:
«Мы были б рады, но мы не…»
Я им послал письмо опять:
«Я вас прошу не возражать!»
 
Они ответили: «Oh God!
Но мы и так ведь Ваш народ!»
Сказал им раз, сказал им два —
Напрасны были все слова.
 
Я больше вытерпеть не мог.
И вот Я крупный куст поджег….
Тут Некто из Святой Земли
Сказал мне: «Люди не смогли».
 
Я отвечал: «Тогда пойди
И этих грешных устыди».
Я очень громко говорил.
Кричал Я из последних сил.
 
Но он был горд и безъязык,
И он сказал: «Я не привык!»
Он был упрям и очень горд,
И он воскликнул: «Sorry, Lord!»
 
Взял долото я и скрижаль,
Сказал я: «Мне вас очень жаль!»
Я волновался неспроста —
Дверь оказалась заперта,
Стучал я в дверь, стучал в окно
И достучался бы я, но…
Honfroy de Toron, Стихи

Над пустыней звезда истекает белейшим огнем на стотысячи лет
И Сент-Экс запрокинув лицо бездыханно берёт и берёт этот свет
Проникающий сквозь наши жизни и всю эту смертную вечную смерть
Потому что ему всё равно проницать эту сферу которая нам неразъемная твердь
 
Ты смотрел на звезду я смотрел на звезду неизменную эту пустынный мой граф
Неразменный пустынный аль-принц все равно и один остававшийся прав
Невзирая на то что змея уже где-то шуршала песком
Невзирая на то что звезда свою песню ведёт никому ни о ком
 
Только мы вот впиваемся пальцами словно корнями в глубины песка
Никогда никому никого не запомнить навеки но будем пытаться пока
И пока ты уходишь скользя своим сердцем разбитым наверх по прозрачной трубе
Неразъемная эта история льется от тверди наверх обо мне и тебе.
 
Это око всевидящего и слепого творца отраженное в вечном песке как в воде
И мы смеем друг друга увидеть поскольку мы видимы этой звезде.
А звезда над пустыней всё плачет струёй неземного огня
На кусочек земли под звездой, где не будет и нет ни тебя ни меня.
Стихи

Ребенок всегда как звёздная твердь —
Неведом, недостижим.
Кто есть он там, где земная смерть
Ещё не властна над ним?
 
Кто есть до рождения некий «он»,
Пока его в мире нет,
Уже задуманный в книге времен,
Еще не войдя в сюжет?
 
Нас всех ли ждали? Не ты ли в свет
Явился непрошеным,
И автор поспешно кроил сюжет
Под злого-хорошего,
Пока, засоряя собой эфир,
Ты видел то, что не видят —
Как кроткий и несовершенный мир
Всё ждет, что его не обидят.
 
И смотрит сыч, и внемлет сова,
На что-то рассчитывает трава —
К примеру, на то, чтоб тебя прорасти
По самом конце пути.
Стихи

Падение рукокрылых
С каких-то ночных высот
Никто пояснить не в силах,
Да это и не спасёт.
 
Лежит, скукоженный пластырь,
Невнятный щенок-птенец —
Ночная ласточка ласты
Досклеила наконец.
 
Поющий, да ультразвуком,
Чертёнок, да черт не брат —
Зачем же ты крылый руко-,
Вот был бы просто крылат.
 
А может, просто рукастый,
На обе руки горазд,
Ручался бы и за нас ты,
Непризнанный исихаст.
 
Обеих стихий предатель,
С лица мировое зло —
Еще и млекопитатель,
Совсем уже тяжело.
 
Хороший, такой хороший,
Пречестная тварь творца,
Быть живу — благая ноша,
Но трудная до конца.
 
Однако наука знает,
Прописанная в груди —
Когда, мол, кто умирает,
Любой дурак вспоминает,
Что светится впереди.
 
А светится страньше, дольше,
Как тени от фонаря —
Всё тлен, но летать изволь же,
Поскольку есть нечто бо́льшее,
Где мы побыли не зря.
 
Лети в небеса науки,
Собой оправдавши впредь
Падение крылоруких,
Пытающихся взлететь.
 
 
3-я мировая, Стихи

Нечего сказать —
говори ничего.
Кто отходит спать —
помолись за него.
 
Спать — благой удел:
умереть, да не весь.
Просто не у дел,
хотя сам ещё здесь.
 
Я же и во сне
всё бегу и кричу,
Изнутри вовне
всё проснуться хочу,
 
Веслами дробя
эту вязкую гать,
Увидать тебя,
Подержать, поддержать.
 
Нечего сказать,
всё сказали сто раз.
Ключик передать,
Помолиться за вас.
 
Нечего сказать —
ты напой, покричи.
Только не молчи,
милый друг, не молчи.
Стихи

Эта святость ни за чем,
Не спасает от проблем,
Не отринет пут.
Кто сбежал в далёкий лес,
Кто на дерево залез —
Там и сям найдут.
 
И достанут, чуть беда,
И не спросят никогда,
Кем ты хочешь быть.
Не ходи на этот свет,
Здесь у нас здоровых нет,
Не перелечить.
 
Жизнь горька и жизнь сладка,
По-любому коротка,
Все хотят чудес.
Благодать на благодать,
Только с дерева видать —
Из деревьев лес.
 
Кем ты, мальчик, хочешь стать?
Только помни — умирать
Надо молодым.
Чем утешишь церковь-мать?
(Кем угодно, вашу мать,
Только не святым).
 
Горек телом, хил душой,
Ты идёшь отколь пришёл,
Мир похож на бой —
Хоть и страшный и большой,
Всё же, Боже, хорошо
В нём порой с Тобой.
 
Время тикает в груди,
Что-то светит впереди,
От совсем уж темноты
Малый свет храня…
Я тянусь туда, где ты,
«Тони, Тони, приходи,
Что потеряно — найди»,
Например, меня.
3-я мировая, Стихи


«Бедные люди — пример тавтологии» (Г. Иванов)
 
Сказал — эй вы бедные милые страшные добрые жалкие малые да и великие люди.
Потом передумал, решил, что сказал слишком много, сказал просто бедные милые страшные люди.
Потом углядел тавтологию, и не одну, и подредактировал речь, и сказал просто — люди.
Что же вы делаете, лучше делайте вы ничего, чем вот то, что вы делаете, люди, ох люди.
Лучше делайте новых людей, или лучше не делайте, в принципе в мире людей слишком много.
Люди, вы люди же или не люди? Ведите себя же как люди.
(Как будто как люди быть что-то хорошее, если в сравнении скажем с сычами).
Сказал еще — люди, ох люди, не ведаете что творите.
 
Сказал ещё — люди, не будьте как люди, а будьте как боги.
А впрочем и боги кривые как люди, поскольку их сделали люди,
Вы лучше пребудьте как травы, как братья (ох нет, не как братья.
История с первыми братьями мира закончилась как-то не очень.
Короче, как травы пребудьте, как травы, как мыслящий этот тростник приозёрный,
А впрочем, как сыч тоже очень неплохо, вот только как сыч говорящий).
Как Авва ваш Отче. Как Дух Его, к вам нисходящий в обличье сыча или голубя тоже (для глупых).
А потом и подумал зачем обязательно Отче а не например «Мама, мама».
Какой же Там Отче, какая там Мама, всё много сложнее и проще.
А потом и подумал: и это, пожалуй что, я не скажу, я и так говорил слишком много.
 
Сказал просто: люди, держитесь.
Любите друг друга.
Хотя бы немного.
Хотя бы кого-то.
И не обижайте.
Хоть так-то немного понятно?
3-я мировая, Стихи

Война возьмёт, если слушать,
Не даст ничего взамен.
Залей себе воском уши,
Не слушай сирен. Сирен.
 
Плыви, как будто их нету,
Убежища всяко нет.
Ты долго кружил по свету,
Чтоб выслужить малый этот
Покой, пускай и не свет.
 
Не слушаю. И не вижу.
По звёздам строю маршрут.
Итака всё ближе, ближе.
Сирены орут. Орут.