Стихи

Буфатина, тина-тина,
Вылезай из-под стола.
Тина-тина, буфатина,
Жизнь проплакалась, прошла.
Тина-тина, буфатина,
Засиделась ты в углу.
Из чулана, тина-тина,
Вынимай свою метлу.
 
Я теперь большой детина,
Тебя больше не боюсь.
А боюсь я, буфатина,
Нашу пыль и нашу грусть.
Накопил я грусти много,
Где уж есть и сколько есть.
Помоги мне, ради бога,
Будем чистить, будем месть.
 
«Оттого-то, знать, не весел
Дом, в котором мы живем» —
Я на стенку флаг повесил,
Чтобы им прикрыть пролом.
Посметаем паутину
Из иконного угла —
Помоги мне, буфатина,
Ты же вечно здесь жила.
 
Солнце всходит и заходит,
Всем однажды помирать.
Императоры преходят,
А кому-то прибирать.
Ты была когда-то грозной,
Я умел стрелять-рубить.
Видно, час, пока не поздно,
Сор из дома выносить.
 
Друг мой нечисть-полотерка,
Встанем, стары и равны,
На совместную уборку
Обескровленной страны.
В чистой комнате прилягу,
Завернувшись в триколор.
Передай сию бумагу
Тем, кто скажет «Вив ль’Ампрёр».
 
(Ссылка на свой же пересказ из книги о французских буках) Boufatine – существо женского рода, проживающее… на кухне под плинтусом. Вылезает по ночам, и если кто из малых детей имеет обыкновение вставать ночью с постели и ходить тайком на кухню, может на нее нарваться, о чем родители честно предупреждают. Чем опасна – кроме того, что вылезает делать уборку на кухне, — неизвестно, но она типа домового, а с такими существами, чье поведение зависит только от их настроения, лучше не встречаться совсем. Это не чисто лангедокская тварь, а вроде как повсюду водится.
 
Стихи

Ребенок, личинка человека
И старик, личинка ангела
Сидят, разговаривают
О своём, о вечном:
— Умереть-то всегда успеем.
— Да, пожить-то всегда успеем.
 
— Так пока посидим подумаем
О своём о вечном, посозерцаем,
Как падают листья, как листья рождаются снова
Ты расскажешь мне, как оно в ангелах было —
В Сикстинской капелле тебя папарацци поймали
Тогда, до рождения.
Я сам там бывал, но забыл.
 
Я же тебе расскажу,
Каково оно быть человеком.
Так же, но много труднее.
И много тошнее порой.
Однако ж затея не вовсе никчемная:
Очень любовь интересная штука.
Опять же и листья сухие ногами пинать
Чрезвычайно забавно.
А болезни — совсем не забавно, да ладно.
А ещё можно книжки писать
И животноводство (собаководство).
 
Не бойся, короче
Как я не боюсь.
Вот оба опишем круг
И поделимся впечатлениями.
Стихи

Когда очистятся небеса
А с ними природа примерно вся
Включая и нашу с тобой, дружок,
Поврежденную в человеках
То каждый из бывших моих родных
Напишет в метрике «здесь был я»,
Куда тут денешься, мы семья
По чину Мелхиседека.
 
И каждый из бывших моих друзей
Положит по желтому кирпичу,
Чтобы дорогу мне намостить
Куда я уже не хочу.
Любая дорога — о двух концах,
Но сам процесс, вероятно, важней.
А тем, кто живёт в стеклянных дворцах,
Не стоит бросать камней.
 
А изумруд почти как алмаз,
Он очень крепкий, да не про нас,
Очки не снимай, но камней не тронь,
Стекло — неважная бронь.
 
И каждый из бывших моих меня
Положит по шарику, иншалла,
На каждой развилке того пути,
Прохожий, не пропусти.
Стеклянный шарик — и боль прошла,
И это будет моя броня,
Что кто-то где-то любил меня
На той стороне стекла.