Hainaut-Constantinople, Стихи

Лучше вовек не любить никого.
Драться, смеяться, не ведать того,
Как в пустоте повисает рука,
Как далека
Вся твоя жизнь твоему же пути,
Если не скажешь — прости, отпусти:
Попросту некому. Порвана нить,
Поздно и жить.
 
Кончился подвиг, дурацкий герой.
Смерть никогда мне не будет сестрой,
Пусть с ней братается тот, кто ей мил —
Я б ей вломил.
Кончилось что-то, иное в дверях,
Тяжкое бремя — любить этот прах,
В перстную жизнь упираться собой,
Пальцами стискивать этот прибой:
Слушай усопших, им ведомо вроде,
Что на подходе.
 
Ты же с рожденья пришёл воевать,
Знаешь науку терпеть, не сдавать,
Слушай любимых, святые вот знают,
Что подступает.
Просто прислушайся — кто там идёт?
Кто начинает новейший отсчет
Нового времени, даже когда
Это беда.
 
Жизни надломленной не переломит,
Льна не угасит и не познакомит
С кем-то, кто всуе погубит тебя.
Странное бремя — любить, но любя
Внидешь куда-то. Наверное, в рай.
Краткая повесть: дожил — умирай.
Только не бойся. Святые вот знают:
Не помогает.
Hainaut-Constantinople, Стихи

У вас там снег? У нас пока что нет:
Сюда зима всегда приходит позже.
Как просто это вырвалось — «у нас»:
Как будто весь я там, где мое тело,
Как будто настоящее » у нас»
Не равнозначно «там, где мы с тобой».
 
Как трудно, больно с этим зовом жить!
Все время тянет, изнутри, костьми,
А кости стали полые, как флейта,
И в них гудит, и мучит, и зовёт
Неутомимый неумолчный ветер
Оттуда, где сейчас, наверно, ты
Я флейта Пана, мыслящий тростник,
А мысли все о том, как ты сейчас.
 
Все беды происходят от того,
Что человек не может просыпаться
С любимой рядом, в тёплый шелк волос
Уткнувшись первым делом поутру
И говорить — о, здравствуй, я проснулся,
Ты правда здесь, как это хорошо.
 
Ты знаешь, мы зачем-то взяли город.
Я объясню потом тебе, зачем.
Я ранен, но легко, не беспокойся.
У нас потерь немного, а у них
Немногим больше — вовремя сдались.
И, вероятно, каждый из погибших
Не выбирал за это умирать,
Имел к кому вернуться и хотел
Все время просто просыпаться рядом
И говорить — ты здесь, как хорошо.
Ты правда здесь, я рядом, здравствуй, здравствуй.
 
Как важно счастье, радость ты моя.
Порой мне кажется, что мы для счастья,
А вовсе не затем, чтоб воевать.
Что Богу интереснее про то,
Как мы смеемся, просыпаясь рядом,
И можем что-то написать, прочесть,
Друг другу рассказать, поцеловаться…
Наверно, это ересь, но не слишком.
Заканчиваю — вот уже зовут.
 
Скорее приплывай, я так скучаю.
Chretien de Troyes, Hainaut-Constantinople, Стихи

Кроме боли есть много всего на свете.
Например, иногда рождаются дети.
Долгожданные дети, новые люди,
Те, которых никто даже бить не будет.
А еще бывают стихи и песни,
Что едва умрёшь — позовут: воскресни.
И собаки, и соколы, и лошадки —
Все, что ты любил, когда был в порядке.
 
Иногда еще кто-то кого-то любит,
Пока смерть друг от друга их не отрубит,
И не просто любит — имеет право
Просыпаться рядом назло канправу,
Или не назло, без трагедий всяких —
Говорят, бывают счастливые браки.
 
Видишь, сколько блага кругом, мой рыцарь.
Отчего ж тебе хочется удавиться,
Опустить оружие, сдаться без боя
Оттого, что я уже не с тобою?
Без тебя в море мира довольно соли.
Ты ведь кто-то, помимо меня и боли.
Бог рождал тебя для чего-то кроме
Общей крови из глаз о сгоревшем доме.
 
Нету жизни своей — так живи чужими,
Повторяй перед Господом своё имя,
Помогай каким-нибудь бедным-сирым,
Помирись уже с этим мерзким миром,
С этим милым миром, где хоть и криво —
Мы с тобою где-то когда-то живы,
С этим Божьим миром, где честь по чести
Мы с тобою где-то когда-то вместе.
Hainaut-Constantinople, Стихи

Эх, лейся, поток, на пятнадцать дорог!
За пролив, через Рукав, рассуди, кто будет прав,
 
Хоть бы даже и никто: лейся златом в решето,
А как будем помирать — так и будем выбирать
 
Из потока на пути — где главу превознести,
Где, нимало не стыдясь, зачерпнуть горстями грязь:
 
Ведь какой же из князей не распробовал грязей!
Вон из парадигмы — и никакой энигмы:
 
Выпадаешь в эту тьму — снова учишься всему,
И наощупь разберешь, где тут правда, где тут ложь.
 
А когда зажжется свет — где ошибся, где и нет,
Обязательно увидишь, и на суд спокойно выйдешь
Через сети лет и бед.
Сам себе на всё ответ.
 
Хорошо смеётся тот, кто смеётся наперёд
Над своей проклятой смертью: тот надолго не умрёт.
Hainaut-Constantinople, Стихи

Ничто не может причинить нам зла.
Но тяжесть света тоже тяжела,
Поскольку он высвечивает то,
Чего не хочет в мире знать никто.
Иди, смотри, до самых потрохов.
Мгновенье истины: я есть таков.
Мгновенной истиной — и был таков —
Фаворский свет, слепя учеников.
 
Сколь счастлив тот, кто любит всем собой
Земную жизнь, дыхания прибой,
Свой плотский дом, живёт в самом себе,
Под кожей тела, в собственной судьбе,
Но может мановением руки
Ее отвергнуть плоти вопреки:
Ведь волен отказаться в миг един
От собственности только господин.
 
Так в плоти заключённый крови ток,
Быв пресечён, вливается в поток.
Огромный дар — свобода от свобод.
Уж плен так плен, и плен не отберёт,
Не отменИт конечного тебя.
Святая простота: стерпеть, терпя.
 
И терпишь, словно рану, этот дар,
Но тем и счастлив — смог держать удар
Широких испытующих небес:
Любовь чиста, когда ты можешь без
Попытки обладания сюжет
Закрыть, свободно встать и выйти в свет.
Hainaut-Constantinople, Стихи

Под фейским древом на лугу
Была я, пилигрим,
Там пели девушки в кругу,
А я внимала им.
 
И в жаркий день живой водой
По сердцу тёк куплет:
«Святее нет любви святой,
Прекрасней доли нет».
 
А я запомнила второй —
Куплет, замкнувший круг —
«Страшны дела любви порой,
Страшны, мой милый друг».
 
Но, в дом входя вдвоем с тобой,
Я знала, пилигрим —
Страшны дела любви порой,
Но мы ль не победим.
 
С Амором всяк по плоти режь —
Таков его закон.
И злую смерть, и море меж
Заране видит он.
 
В такие б игры не играть —
Награда тяжела.
Лишь руки стоило разжать —
Она тебя нашла.
 
Так повторяй же вслед за мной,
Как выйдешь из игры:
«Страшны дела любви порой,
Но вместе мы храбры».
Hainaut-Constantinople, Стихи

Бодался теленок с дубом.
Старался не очень грубо,
Старался не слишком много,
Сломал себе оба рога.
 
Темница моя, темница,
Не дай бог в тебя влюбиться!
Стерпеться с тобой — слюбиться,
В камнях выискивать лица,
Решетку ласкать руками,
В камнях обращаясь в камень —
Спокойный, крепкий, безбольный,
Возможно, краеугольный.
 
Уж лучше как есть, из плоти.
И взятого — не возьмете,
А если уж взяли — взятым
С достоинством этим клятым,
Молчать ли, кричать от боли —
Умрем, да и ладно, что ли.
 
До гроба неосторожен,
И в жизнь, и в любовь влюбленный…
Побег иногда возможен.
Хотя бы вверх по наклонной.
Hainaut-Constantinople, Стихи

— Есть то, что сделали мы и чего не смогли.
Порой остаётся след, а порою — шрам.
— Есть много отметин на теле нашей земли,
Блажен, кто за каждый след отвечает сам.
 
— Есть то, что соделали нам по нашей вине,
Есть то, что соделали нам без нашей вины.
— Так много бремён на лишённой крыльев спине,
Блажен, кто под грузом их не согнет спины.
 
— Зачем зажигает Бог этот ясный свет,
Когда его вскоре накроет смерти рука?
— Затем, что кроме вечности шансов нет,
Блажен, кто её различает издалека.
 
— Зачем эта жизнь и отрава нам, и вода?
— Блажен, кто допьет до дна, не пряча лица.
— Есть раны, которые будут болеть всегда.
— О нет, не всегда, а всего только до конца.
Hainaut-Constantinople, Honfroy de Toron, Стихи

Автор-в-картине видит не всё.
Но как трава растёт,
Как новорожденный грудь сосёт,
Кто умирает, а кто живёт —
Знает наперечёт.
 
Автор-в-картине радеет о всех,
Как бы иначе он мог?
Сам неимущий, курам на смех,
Одолевает сотни помех
Маленький бедный бог.
 
Автор-в-картине голоден сам,
Ладно хоть уцелев.
В авторском деле ты цел и прям,
Но для себя-то — отнюдь не храм,
Максимум теплый хлев.
 
Дышит овечка, сено жуёт.
Дышит вовне звезда.
Каждый своею раной поёт,
Ищет любви, бормочет своё,
Плачет Аленушкой у пруда —
Сам себе свет-беда.
 
Автор-в-картине мучает слух,
Чтобы расслышать в такт.
Главный испуг — окажешься глух
И проглядишь, пока свет не потух,
Что ж оно всё вот так.
 
Как ни хотелось бы всё разъять
И по-инакому вновь собрать,
Путь преградить волне…
Автор-в-картине, силясь понять,
Автору собственному под стать
Должен выйти вовне.
 
В плотную эту простую связь:
«Вместе? Так понеслось!»
Будем держаться, раз понеслась,
Только теперь не брось.
В острую эту центральную ось:
«Выход? Значит, насквозь».
Hainaut-Constantinople, Стихи

Весьма обидно попадать князьям в такую грязь.
И так и сяк нам пропадать — так пропадём смеясь.
 
Любовь — она болит всегда, да без любви больней.
Но жизнь — текущая вода: поит ли, двигает суда, а все потонем в ней.
 
Галопом в сказочку, друзья, сюжет-то всем знаком.
К примеру, Фолькер буду я — с отточенным смычком.
 
Не отворачивай лицо, как будет твой черёд —
Фортуна крутит колесо, а скрипочка поёт.
 
Поди узнай, христианин, что светит там вдали:
Получит лен четвёртый сын, а первый — пясть земли.
 
Порой и радость, и беда бросают тень вперёд.
Кто жить намерен был всегда — негаданно помрёт.
 
Кто рассудил, что не жилец — ещё побудет тут.
И твой надел, и твой конец везде тебя найдут.
 
Нас всех оставят при своём — чисты ли, не чисты.
И в час, когда не повернем назад ни я, ни ты,
 
Я Вещим Девам усмехнусь: да что я, сам не знал,
Как об мою могилу гусь споткнулся и упал.