Вниз с Нок-на-рея войско летит,
По-над могилою Клот-на-бар.
Волосы Квилте – ярый пожар,
Ниав взывает: долой с пути!
Смертные думы из сердца смети.
Смерчем листва и ветер в разбег,
Волосы бьются, лица как снег,
Пламя в очах и ветер в груди.
Руки как буря, на лицах оскал.
Кто путь нам заступит, тому и конец.
Сметаем как пыль упованья сердец,
Сметаем деяния рук, словно шквал.
Меж ночью и днем войско ши летит,
Деянья их дар, упованья их дар.
Волосы Квилте – ярый пожар,
Ниав взывает: долой с пути!
* * *
The host is riding from Knocknarea
And over the grave of Clooth-na-bare;
Caolte tossing his burning hair
And Niamh calling Away, come away:
Empty your heart of its mortal dream.
The winds awaken, the leaves whirl round,
Our cheeks are pale, our hair is unbound,
Our breasts are heaving, our eyes are a-glean,
Our arms are waving, our lips are apart;
And if any gaze on our rushing band,
We come between him and the deed of his hand,
We come between him and the hope of his heart.
The host is rushing ‘twixt night and day,
And where is there hope or deed as fair?
Caolte tossing his burning hair,
And Niamh calling Away, come away.