Глаза мои обратились внутрь головы,
Где все ещё живы под крыльями у совы,
Огромного Бубо, великого герцога Бу,
И смотрят наружу на время и на судьбу.
А там в наруже все время идет война.
Никто и не помнит, чья она, кто она.
Но, милый мой, нам хватает о чем горевать,
Нам про любовь разобраться бы, не воевать.
Когда проконсул на контраконсула набредёт,
Они, наверно, должны сразиться в должный черёд,
Они взаимно аннигилируются или нет,
Ведь математика не работает, друг поэт.
Нас из платонова государства свезут на слом.
Такое мытарство лечится в голову напролом.
Немного грубо, но в принципе поделом.
Великий Бубо, прикрой нас своим крылом.
Всем хочется к маме, домой и из тьмы на свет.
С любовью мы разберемся сами, или же нет.
Глаза мои плотно закрыты, и я спокоен.
И так по жизни хватает войны-то, не надо воен.