Коль скоро фармацевты правы,
Наш возраст счастья – двадцать лет.
В канаве с краю поля славы
Встречал я возраста расцвет.
Мне жизнь воистину собачью
Война устроила тогда,
Но все же искренне восплачу –
Ах, где вы, благие года!
Сколь же мило прошлое нам, простакам,
И, как пройдет оно подале,
Мы простим усопшим своим должникам
Все, что они нам задолжали.
Пусть твоя память как у рыбки,
Ты в ней хранишь любовь мою,
Любовь на краешке улыбки
И у кровати на краю,
Любовь без толку, без удачи,
Роман ценою в медный грош,
Но об утрате мы восплачем –
Скончавшись, как стал он хорош!
Сколь же мило прошлое нам, простакам,
И, как пройдет оно подале,
Мы простим усопшим своим должникам
Все, что они нам задолжали.
Я возношу до неба пени,
Замотан в траур до ногтей,
Чтоб проводить в долину тени
Сундук подержанных костей.
По правде, мудака мудаче
Навряд ли мир производил,
Но об утрате мы восплачем –
Он мумией всякому мил!
Сколь же мило прошлое нам, простакам,
И, как пройдет оно подале,
Мы простим усопшим своим должникам
Все, что они нам задолжали.
* * *
Dans les comptes d’apothicaire,
Vingt ans c’est une somme de bonheur.
Mes vingt ans sont morts à la guerre,
De l’autre côté du champ d’honneur.
Si je connus un temps de chien, certes,
C’est bien le temps de mes vingt ans!
Cependant, je pleure sa perte,
Il est mort c’était le bon temps!
Il est toujours joli, le temps passé.
Une fois qu’ils ont cassé leur pipe,
On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés:
Les morts sont tous de braves types.
Dans ta petite mémoire de lièvre,
Bécassine, il t’est souvenu
De notre amour du coin des lèvres,
Amour nul et non avenu
Amour d’un sou qui n’allait, certes,
Guère plus loin que le bout de son lit.
Cependant nous pleurons sa perte,
Il est mort, il est embelli!
Il est toujours joli, le temps passé.
Une fois qu’ils ont cassé leur pipe,
On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés:
Les morts sont tous de braves types.
J’ai mis ma tenue la plus sombre
Et mon masque d’enterrement,
Pour conduire au royaume des ombres
Un paquet de vieux ossements.
La terre n’a jamais produit, certes,
De canaille plus consommée.
Cependant nous pleurons sa perte,
Elle est morte, elle est embaumée
Il est toujours joli, le temps passé.
Une fois qu’ils ont cassé leur pipe,
On pardonne à tous ceux qui nous ont offensés:
Les morts sont tous de braves types.