Месяц: Август 2020

Стихи

Платон мне друг, а истина в вине.
Хоть многие считают, что в войне.
В спасенной от людей своих стране.
Я не согласен. Лучше, как по мне,
Считать, что все-таки она в вине,
В покое, что приходит вместо славы,
В единственном светящемся окне,
В младенческом недостижимом сне,
Еще не знающем людской отравы…
 
И в ветре, что приходит в тишине
И плачет обо всех и обо мне,
Во свете в недоступной вышине,
Что льется вниз на правых и неправых,
И жжет, и согревает наравне.
Не нужно стольких слов, слова лукавы:
Платон мне друг. А истина — вовне.
Стихи

Истина мне друг, но Платон ведь тоже.
И поди тут выбери, кто дороже.
Хорошо хоть истина неизменна,
А Платон изменится сорок раз.
Может, и подружатся постепенно,
Так ведь и бывает обыкновенно:
Если ради истины бьют по роже,
Истина подставит лицо тотчас.
Honfroy de Toron, Стихи

А могло ведь получиться,
Милый мой:
Мы могли и возвратиться.
Хоть домой.
Хоть еще куда получше —
Мир широк.
В нем найдется всем заблудшим
Уголок.
Мы бы жизнью, как любовью,
Занялись.
Мы бы пили за здоровье
Эту жизнь.
Мы бы даже всех простили
Что есть сил —
Кто нас ел по праву силы,
Кто нас бил.
Но не сделан тот единый
Поворот.
Все течет отныне мимо
Да течёт.
И ответ не интересен,
Чья вина.
Много крови, много песен,
Смерть одна.
Нас песками так глубоко
Занесло.
Быть без страха и упрека
Тяжело.
То добром тебя вчерашним
Попрекнут,
То бывает слишком страшно —
Всё нам суд.
Кривизна да упованье
Прямоты.
Всё нам суд во оправданье,
Скажешь ты.
Если ж горе, как клянутся,
Не беда —
Попроси для нас вернуться.
Хоть куда.
Жизни выпроси у Бога,
Милый брат.
Ведь у Бога жизни много,
Говорят.
Honfroy de Toron, Стихи

Фантомные боли в отрубленном муже?
Не стоит метаться, бывает и хуже.
 
Взросление — очень полезная милость:
Что остро болело — глядишь, отвалилось,
Что смертью казалось — то просто случилось.
Взросление всё же великая милость.
 
Пройдут непременно — ты только смирись с ним —
Фантомные боли в отрубленной жизни.
 
Но ты отвечаешь: моё. Не отдам.
Закрою глаза и вернусь по следам.
Honfroy de Toron, Стихи

Утро настанет, и боль пройдет,
Вспомнишь, что можно смотреть вперёд,
Наше священное «как ножом»
Станет считай витражом —
 
Что-то про мучеников, поди,
Если не хочешь, и не гляди,
Если захочешь — гляди, но сквозь:
Мало ли пролилось
Света сквозь эти кусочки стекла,
Свет и пребудет, а боль ушла,
То, что теперь на месте её —
Тайное злато твоё.
 
Им и расплатишься в свой черед
С кормщиком, что на борт позовет:
Хватит не только на одного —
А на ещё кого.
Honfroy de Toron, Стихи

Мессир, как хочется уехать
Туда, где нас никто не знает.
Где нет до нас ни зла, ни дела.
Где нас оставят — да, в покое.
 
Мы будем в Сент-Илларионе
На башне провожать закаты,
Работать днями, спать ночами,
Хотя и помнить все, что было.
 
Мы всех простим, кто это с нами
Так больно делал. Всех отпустим.
Мы будем помнить, но без боли.
Мы выучим наречье местных.
 
Мы будем собирать ракушки
У кромки моря в час печали,
Мы вина местные узнаем,
Мы столько нового увидим
И сделаем своим и теплым.
 
Мы будем добрыми ко встречным,
И чистый лист да будет чистым,
На нем никто писать не будет
О том, что наша боль уместна.
Боль не уместна никогда.
 
Мессир, как хочется уехать
Туда, где нас никто не знает.
Ну, кроме нас самих и Бога.
Вот лишь бы Он нас не забыл.
Стихи

Коль все же вновь меня оставишь,
Ты будь, пожалуйста, со мной —
Глухим и слабым, как управишь,
А после вновь Себя прославишь,
На берег выкинув волной,
 
Извергнув в жизнь, как кит Иону,
Обратно в мир, на берег жив,
Согласно вечному закону,
Перетряхнув и починив.
 
Но если можно, если можно…
То просто б жизни без помех.
Чтоб тихо, чисто, бестревожно…
Я честно буду осторожно,
Ты сам же знаешь лучше всех,
 
Как это малое бесценно,
Как тишина поет в груди,
Как в тихом ветре прикровенно
Ты Сам поешь: «Приди, приди».
 
И будет день, и ветер южный,
И жизнь — раскрытая тетрадь…
Не убивай меня без нужды,
Я задолбался умирать.
Honfroy de Toron, Стихи

Когда они любовь изобрели,
Как и до них ее изобретали —
Нашли ее в серебряной пыли
Дорожной, или в книжке прочитали —
 
Они сочли, что время навсегда,
Что навсегда они неуязвимы,
И все леса, пустыни, города
Укрытье им, а смерть проскочит мимо.
 
И это правда жизни им была,
Помимо правды смерти, что стояла
С той стороны витражного стекла
И выжидала с самого начала.
 
Кто знал о горьких водах за кормой,
О перекличке с двух сторон пролива:
— Куда ты, милый мой? — Домой, домой.
Туда, где мы с тобою просто живы.
 
И будет день, что нас соединил,
И вместо крови свет наполнит вены…
…Да если бы и знал, не изменил.
Измены не для нас, мы неизменны.
Стихи

Император Нерон ненавидит погоду.
Не какую-то, а вообще.
Потому что она отнимает свободу
И монархию топит в борще.
 
Ты, к примеру, ложишься, весёлый и славный,
Меж наложниц в златую кровать
И считаешь, что ты относительно главный
И решаешь, когда воевать.
 
Засыпает в палате в роскошном халате
Властелин своего бытия,
А наутро движенья планид в результате
Просыпается грудой тряпья.
 
О фортуна моя, о жестокие боги,
Что же делать в формате таком?
Надо делать из Рима куда-нибудь ноги,
В новый климат, где мёд с молоком.
 
Император Нерон выползает со стоном,
Выпивает свой утренний яд
И садится приказы строчить легионам —
Вот в Гренландии рай, говорят.
 
Никакой там погоды, святая прохлада,
Горный воздух, в саду лебеда.
Нам такое в империи оченно надо.
Хоть на пенсии двину туда.
Honfroy de Toron, Стихи

Нищенка истина-правда
Не выпрашивает внимания,
Живёт себе потихоньку —
«Спасибо за понимание».
 
Является по привычке
В дуновении тихого ветра,
Входит порой в электрички
От сто первого километра.
 
Она даже не очень ищет,
Чтоб ей хорошо подавали.
У Бога хватает пищи,
Так было и в самом начале.
 
Ей некуда торопиться.
И даже наоборот.
Она, как вечная птица,
Всегда об одном поет.
 
А что ее песня значит?
К удаче она, к незадаче?
Вам кажется, будто плачет?
Вам кажется. Нет, не плачет.
 
Ну, изредка, если честно.
И кто ж ее тут осудит.
Но ей по-любому известно,
Как сильно он счастлив будет,
 
Заняв свое место на свете
В их маленьком лузерском клубе:
Тот, кто Ее заметит.
Тот, кто Ее полюбит.