Император Нерон ненавидит погоду.
Не какую-то, а вообще.
Потому что она отнимает свободу
И монархию топит в борще.
Ты, к примеру, ложишься, весёлый и славный,
Меж наложниц в златую кровать
И считаешь, что ты относительно главный
И решаешь, когда воевать.
Засыпает в палате в роскошном халате
Властелин своего бытия,
А наутро движенья планид в результате
Просыпается грудой тряпья.
О фортуна моя, о жестокие боги,
Что же делать в формате таком?
Надо делать из Рима куда-нибудь ноги,
В новый климат, где мёд с молоком.
Император Нерон выползает со стоном,
Выпивает свой утренний яд
И садится приказы строчить легионам —
Вот в Гренландии рай, говорят.
Никакой там погоды, святая прохлада,
Горный воздух, в саду лебеда.
Нам такое в империи оченно надо.
Хоть на пенсии двину туда.